"El Alma Del Negocio"

versión Santa Lucia

En un esfuerzo digno de admiración, no solo por lo arduo del mismo, mas también por la constancia y el empeño dispuesto en él, Clemencia Labin a desarrollado una exposición-evento llamada “la Velada de Santa Lucia”, en la que un grupo de artistas de diversas disciplinas y regiones del mundo se dan cita en la calle 2D, de la mítica Parroquia de Santa Lucia, en la ciudad de Maracaibo, estado Zulia. Donde las familias de la calle, brindan a los artistas sus casas para que ellos realicen sus obras y expongan sus trabajos. Es una experiencia extraordinaria! Este año fui invitado por el artista plástico Hayfer Brea a participar en el marco de su propuesta curatorial: “In Situ Marabino” en la que realicé el evento-intervención EL ALMA DEL NEGOCIO, aquí una crónica sucinta de la misma y mi declaración de motivos resumida.

Se Realizó un “casting” para ubicar a la persona dispuesta a participar de la acción- intervención, que cumplió con los requisitos mínimos de la propuesta, a saber: habitante o trabajador de la comunidad o participante de ella, facilidad de comunicación, dicción mínima, apariencia física sobria, capacidad gestual.

Una vez ubicada “La Candidata”, (en este caso fue una joven estudiante de derecho que se llama Mirosnery Barroso, que nació y vive en la calle 2D, donde se realiza el evento), la invité, a una “sesión fotográfica” en la sede el evento –la casa de Clemencia Labin-, realizada con una cámara casera. El material obtenido en esta sesión fue usado para la creación de un afiche o póster, que se reprodujo en la cantidad pertinentes para ser colocados en la calle donde se ejecutó la propuesta la tarde antes de la inauguración de la muestra.

El día de la muestra se dispuso de una tarima desde donde “La Candidata” leyó un discurso escrito por mí, en base a problemas reales de su comunidad y sus posibles soluciones, arengó e invitó a sus conciudadanos a votar por ella en alguna hipotética elección a ser realizada, el segundo día efectuó el mismo discurso en la casa – sede de la velada después de un foro sobre cultura y políticas culturales en el Zulia.

“No estoy aquí vender los suéteres, sino promover una imagen”
Oliviero Toscani

El concepto de la intervención se divide en dos partes, la primera es la incorporación de personas y comercios de la ciudad, no relacionadas al arte, para hacerles participar en la acción. Agregando de esta manera agentes actuantes de la ciudad en una ficción construida a partir de sus necesidades reales, convirtiéndolos en emisores y receptores del mensaje a un tiempo, siendo la acción solo el canal de la experiencia.

la segunda es una visión critica (aunque me parece que podría considerarse ingenua) a los mecanismo de propaganda y publicidad utilizados por las maquinarias partidistas, la creación en laboratorios comunicaciónales de candidatos y representantes, concebidos y proyectados a partir de la manipulación de los signos propios a las comunidades para persuadirlos por identificación y reconocimiento.

La estrategia comunicaciónal de la acción se basa en la indoctrinación ya que los participantes estarán enterados e involucrados con los concepto utilizados, sin embargo la idea es implicarlos de tal manera que ellos generen el discurso y asuman la acción convencidos de poseer las capacidades para resolver los problemas presentados o en su defecto que están colaborando para resolverlos.

No es de mi interés extenderme en especulaciones semiológicas en torno a esta acción, sin embargo considero importante resaltar la necesidad de realizar el evento con las condiciones mínimas de producción , ya que su impacto sobre el imaginario local depende de que la misma se realice tal como fue concebida, ya que es importante para el proceso de inducción de éste, así se preparará también sicológicamente lo que ayudaría al personaje a entender los enunciados propuestos-, de igual manera la importancia de realizarla de bajo perfil, pues la introducción de la campaña y su impacto estratégico se basa en la aparición súbita del personaje –mesianismo y cambio-.

La acción como obra proceso genera un material documental, que es la obra en su forma objetual. En una próxima entrada escribiré mis consideraciones sobre lo visto en la Velada (obviamente desde el punto de vista de un espectador) con la mayor cantidad de material fotográfico que pueda encontrar. Gracias a la comunidad de la Parroquia de Santa Lucia por su calidez, a Clemencia Labin por su esfuerzo, a Hayfer Brea por invitarme a participar en esta experiencia, al los Bares La Tradición –a pesar de no vender mi marca de Birras- y A Que Luis. Y a la familia Barroso por su colaboración.

Señores, Señoras, amigos todos de Santa Lucia…

Hoy vamos a hablar de comunidad…
La historia de Santa Lucia es la Historia de Maracaibo… somos la tarjeta postal de esta ciudad, la representación misma del sentir zuliano, de nuestra alegría y colorido…

Estamos esta tarde asistiendo a un evento artístico auspiciado por Clemencia Labin, una vecina vinculada al mundo del arte contemporáneo, pero también es una celebración a nuestro sentir, una fiesta que nos da la oportunidad de conocernos a nosotros mismos, de vernos a la cara, de conversar sobre nuestros anhelos, por eso he venido esta tarde aprovechando esta velada, para presentarme como una opción, una opción nacida en el seno de la comunidad, representante de nuestras esperanzas, conocedora de nuestras necesidades…

Pero no he venido aquí a hablarles de problemas, no … me he preocupado por las soluciones… los problemas de Santa Lucia son los problemas del Zulia, del país… y si me permiten del continente… pero, para nosotros, con un agravante, somos patrimonio nacional, es decir ciudadanos, que todos los arreglos, acomodos y alteraciones que queramos hacerles a nuestras casas están sujetas a fiscalización… ¿pero eso se cumple?, ¿alguien ha visto a personal de patrimonio haciendo inventario en nuestra comunidad en los últimos tiempos? ¿Algunos de ustedes sabe lo que significa patrimonio? ¿Sus alcances y compromisos?… si entramos en la internet, en la cantidad de sites que hablan sobre Maracaibo ¿Qué es lo primero que ven? Una foto de Santa Lucia. Nuestras casas coloridas y bien cuidadas… ¿por quien? Por nosotros mismos, por que no crean que esto se conserva así, solo pintando ¿y como esta el problema del agua? ¿No tenemos acaso tuberías que se corrompen y se dañan por la presión o en este caso con la falta de presión?...

La delincuencia señores, señoras es un problema de salud pública, donde nuestros niños fallecen por causa de balas perdidas, donde jóvenes y adultos son despojados de sus pertenencias, muchas veces por niños armados con revólveres mas grandes que sus manos, niños y jóvenes que deberían estar estudiando, jugando Béisbol, haciendo artes… actividades que alejan al alma de la violencia, que enriquecen nuestro espíritu y nuestra conciencia, y esa es la solución… actividades monitoreadas por pedagogos, deportistas y artistas, que sirvan como catalizadoras de la energía de nuestros niños y niñas, de nuestros jóvenes todos, es menester ser diligentes en este punto, álgido en nuestro comunidad… acciones de esta categoría, que involucran no solo a la calle 2D y que atrae al turismo cultural y impulsan al pequeño comercio local, tienen no solo que ser apoyadas, mas bien afirmadas y repetidas en todos los ámbitos de nuestra comunidad… queremos mas propuestas, queremos mas deporte, queremos mas cultura, queremos mas educación… y no será suficiente siempre querremos mas… siempre será poco porque nuestro espíritu es infinito e insaciable, amigos que nos visitan, vuelvan, vuelvan siempre, por que cada vez que vengan, verán a la comunidad mas autóctona de Maracaibo renovada, verán mas tradición, verán nuevas propuestas, seremos cada día mas patrimonio, ya no de la nación sino de sus corazones, les prometo mas gaitas y mucho mas arte contemporáneo, mas artesanía y mucho mas culinaria, mas tecno, mas fiesta, mas alegría y mas tradición, en una velada que dure 365 días al año.

Vecinos, vecinas, como dije al principio, no he venido a hablar de problemas, mas si de soluciones.

Todos conocemos los mecanismos para remediar nuestros males, necesitamos usar nuestro poder de decisión, hacerlo tangible, visible, que sea papable en nuestras calles, en las tuberías que surten de agua nuestras casas, que nuestro valor ciudadano se refleje en nuestra seguridad, que la energía de nuestra disposición se traduzcan en luz y electricidad continua para nuestras calles, que eventos como este sean acciones permanentes que vayan mas allá de nuestras casas y de esta calle, que pernee la conciencia de nuestros vecinos y donde participemos no solo como receptores y soporte de estos fantásticos visitantes que generosamente comparte su arte con nosotros, seamos nosotros el arte mismo, el arte de la vida, donde nuestras acciones sean respaldadas por nuestra cultura y nuestro sentido común, sin prejuicios, sin exclusión, donde nuestras capacidades sean respetadas y enaltecidas en su justo valor... Solo quiero que recuerden que Santa Lucia es nuestro Hogar, no solo el suyo o el mío, también es el hogar de nuestros hijos y nietos y es nuestro deber y obligación dignificar nuestra comunidad, evitando la desidia y la apatía, participando con nuestra voz y nuestro voto, dándole frescas y nuevas soluciones a nuestros viejos problemas, pensando en y hacia adentro, donde nuestra tradición se acople con los tiempos y sea participe del futuro… recuerden lo que les digo cuando les toque decidir, sus actos y sus hechos son vitales para construir no solo nuestro futuro , sobre todo nuestro presente.

Recuerden mi nombre, pero sobre todo recuerden “A VIEJOS PROBLEMAS NUEVAS SOLUCIONES” GRACIAS .

HEY VIEJA

(a Caracas, Mi ciudad de los techos rotos)

Hey vieja
No te escondas detrás del sucio
No pretendas ensordecerme con tus decibeles de galimatías
No arrancarás de mi una sola lágrima con tus humos
No lograrás confundirme en tu ocio

Estaré aquí esperando el fin de tus manías
Me encontrarás cuando bajen los ánimos
Hallarás mi cuerpo recostado de tus noches
Viendo la espalda de tu desprecio

Nunca caeré en la trampa de lo que fuimos y no somos
Tampoco podrás engañarme con tus negocios
De ningún modo resbalaré por la mierda que te cubre
Jamás falsificarás mis nostalgias

Seguiré disipado en tu demencia
Recalando la mentira que te anega
Permaneceré hasta después del sainete
Inventariando tus heridas, curando tus lesiones.

Vieja, no hay problema
Te habitaré aun en ruinas
Cuando todos se hallan ido sabrás de mi
antes del canto del gallo haré silencio
mientras tanto seguiré escribiéndote.

este texto fue publicado por el Memorial de América Latina e su colección MEMO en el 2002.
el link de la publicación es http://www.memorial.sp.gov.br/memorial/ContentBuilder.do?open=submemoPu&ma=pu&pagina=memoPu


60. La palavra (Torkins Delgado) Em linguagem poética, o autor aborda a questão do barroco na formação da literatura latino-americana. Coleção Memo. No 60. São Paulo, 2002.

la palavra


“...Todo comenzó por a sospecha (tal vez exagerada) de que los dioses no sabían hablar...”
Jorge Luis Borges


La palabra como protagonista, como origen y contenido del imaginario en la formación de la cultura americana, de su sensible y permeable dermis, violentada y dócil paisaje, en su ambivalencia ontológica, en la compleja conjunción de sus raíces étnicas, cosmogónicas, filológicas, sus combinaciones y variables al infinito, su terca voluntad de maravilla, su vocación para el milagro. Taumaturgia al margen de estilismos y formalismos, de conceptos y teorías que la reduzcan a periferia, Telúrica dimensión que rebasa los limites de lo clasificable y temporal.

Palabra/soporte: El espacio gnóstico lezamiano, geografía imposible de aprehender mas allá del escrito, del logos, del imago, en el cual lo imposible es tradición. Exabrupto elíptico y autofágico de ambientes y acontecimientos en la historia de un continente que comienza en todas las culturas, tiempos y lugares. Múltiplo y plural en la plenitud de su singularidad. En América Latina la palabra se desenvuelve autónoma del hecho, del objeto.

Palabra que al ser dicha se convierte en tránsfuga del proprio significado, para reconocerse fenómeno posible a nuevas acepciones, a experiencias que redefinen sus cualidades determinantes, en una épica a la procura de la "Expresión Americana", de un termino que devele el enigma de inéditas texturas y extraños olores, que sometan naturaleza y clima, que ateste la veracidad de lo improbable, a partir de su forma material: EL LIBRO.

Desde el "Popol Vuh" a los "Heraldos Negros" de Vallejos, del antecedente "Periquito Sarmiento" de Lizardi hasta el caos sinonímico de Arnaldo Antunes. Perdida en los laberintos Borguianos, en los reverberantes delirios de Octavio Paz, en la fantástica arquitectura de Ferreira Gullar, sumergida en los ríos de Roger Herrera, en la romántica respiración de Alfonsina Stormi, en las profundidades hermenéuticas de las Epifanías de Haroldo de Campos, insaciable en Oswald de Andrade, alimentando las locuras de Artaurd y Valle Inclán, de elocuente simplicidad en Aquiles Nazoa, trinchera de Lígia Fagundes Telles, cantada por Neruda, defendida por Benedetti, diseccionada por Huidobro, plenitud circular en Cecília Meireles, mestiza en Gregório de Matos, mística y erótica en Sor Juana Inés de la Cruz, Virgílio en el infierno de Martí y Soussandrade, antigua e insomne en Ramos Sucre. De ella se cuidaba Esteban en el “Siglo de las Luces”, con ella Martín Fierro conjuraba las pampas y Santos Luzardo los Llanos, palabra que Oppiano Licario no llego a pronunciar, que resucito el Makandal, que redijo la identidad de Simón Rodríguez, transformándolo en Samuel Robinson - la metáfora de si mismo -, ama de leche de todos los Buendias, hizo nacer a Bustos Domeg de un ejercicio de paterno génesis. Acumulo de propósitos y pretensiones, caligrafía, letra, carácter, tipografía, en desafío al palimpsesto memorial de la cultura Latinoamericana.

Me refiero al verbo adjetivado, que logra expresarse en todos los niveles de sensibilidad, síntesis de academia y folclore. Yorubá, guaraní, cervantino y camoniano a un tiempo, pero independiente de su ascendencia, sea mediterránea, africana o indoamericana - posiblemente Milton sea más pasivo de comprensión desde las Antillas inglesas del Caribe -. Me refiero a la palabra que nos enseña que aprender es en su principio recordar, la escrita en el libro de ARENA, la que nos dice que Macondo no es un lugar, que Macunaima no es un nombre, que Amalivaca no es una leyenda y hace de todo una condición. El vocablo inventado por el error de Colón, infecto por los virus traídos en las naos desde la otra vera del mar y embarcado a Europa en los ojos maravillados de los cronistas de las Indias, fértil refugio de nuevas patologías y resistentes bacilos, ámbito propicio para la lucha entre el hombre y la bacteria, reformulando el enciclopedismo de Humboldt con hiervas mágicas y cantos sagrados. De la sífilis y la tuberculosis a Carlos Chagas y Jacinto Convit, del HIV, el síndrome de pánico y el cólera a Carlos j. Finlay, Bezerra de Meneses y José Gregorio Hernandez. Indigenizando la sexualidad de Jacques Lizot o africanizando los dioses de Pierre Verger, caldo de cultivo de la magia y la ciencia, de la enfermedad y la superstición, intoxicando de sí todas las lecturas del mundo.

Palabra/percepción codiciada por la luz de Reverón, reverenciada por los espectros de Lam, revelación divina en Bispo do Rosário, sedienta de justicia en Siqueiros, observándonos desde las ventanas de Amélia Pelaez, escondida entre las paralelas de Jesús Soto, en el sensitivo tacto de Lígia Clark, en las cavilaciones modernas de Tarcila do Amaral, destilando su furiosa tristeza en las paletas de Candido Portinari y Guayasamin o atemporalizando el mito en los altares de Torres Garcia, catalizadora de formas, imágenes y movimientos, en su doble presencia epidérmica y evocativa, tras la urgencia que descarte lo efímero del instante y preserve lo perpetuo en las necesidades; habitante de espacios anteriores a las anacrónicas etiquetas de 3´ mundo, las ciudades de Guillermo Abdala, los demiurgos de Roberto Matta, Manoa, el Dorado, Cipango...

Palabra/transito, a través de 89 grados de latitudes, entre fallas y depresiones, bacías y planicies, topografía de acentuados contrastes y insospechadas dimensiones, de los paramos andinos a la frágil fisiografía del Amazonas-Hiléia y los paréntesis de desierto y sabana salpicados de Tijuana a Cabo de Hornos. Territorio acontecido por la diversidad que pulsa en sus metafóricas venas, ríos de semen inoculando vida en la menarca superficie de su suelo. La floresta de impotencia biológica, en lo cuantitativo y prolijo, de lo vegetal, de lo animal, de lo mineral y de lo fantástico, refrendando el fabuloso bestiario de la imaginación europea: los Basiliscos, las montículas, los unípodos, las amazonas..... El altiplano del sur, altar natural del cosmos, en lo hermético de su gliptografía, en su prolongada soledad, en lo manifiesto de su misterio. La accidentada orografía central, su releve vulcânico entre istmos, de Colón a Tehualtepec, su inclinación para la tempestad, su ambivalencia oceánica. Las Antillas caribeñas, desprendido continente navegante, insular morada del sol, reducto de argonautas y desterrados.

Laboratorio de ensayo da biodinámica y mestizaje, de etnias jodidas por la imposición de la fuerza o seducidas por el poder. Conformación del caldero barroco de cultura y raza que pobló lo nuevo con una idiosincrasia sin definición, y tal vez sea esa su principal característica: el proceso diligente de lo inconcluso, la virtud especulativa de lo indeterminado.

La cultura inmemorial amerindia, múltipla y diversa como su geografía, con sus profundas diferencias teúrgicas, con sus irregulares y divergentes procesos; sin embargo consensuales animistas y astrólatras, concediendo alma a todo y devenir a las almas, sinopsis de naturaleza humana en diálogo horizontal con la impermanencia. De la violencia premoral de los caribes a la espectacular metrópoli méxica Tenochtitlán, de las agrícolas Tairona y Inca a los rituales Taraumara y Yanomami, de la indescifrable Nazca al apocalíptico Chílan Balam: Quetzalcóatl, Inty, Itza...

El ambiguo temperamento ibérico, simbiosis de vicios y virtudes, en la oportuna flexión mercantil da su fe, en la terca defensa de sus hipótesis, en lo permeable de sus intereses, en la perversa lógica del dominio, crueldad justificada por Bulas papales y Santas alianzas; de la toma del Ceuta al tratado de Tordesillas al genocidio, la expoliación y la apropiación de África y AMÉRIGA. Seres pasionales, guerreros, conquistadores, hombres de fe: en nombre del Padre, del hijo, del Espirito Santo...

La desterrada vitalidad africana, arcana origen de los seres, las ideas y los dioses, latente sentencia en el preámbulo de los tiempos, introducida en América bajo la piel de hombres y mujeres sometidos a los más brutales y violentos tratamientos, pero de persistentes deidades, protegidas por el arquetipo erótico del ritmo, por la capacidad mimética de la prolongación, la orgullosa fuerza de la devoción, la sexual humanidad de sus Orixás, su dominio de los elementos, la continua transpiración de su liturgia: Shango, Nzambi, Damballah...

Palabra/Delta , corrientes humana confluyendo en un mundo predestinado a la libertad, impelida por el ideario de autonomía y unidad. Con todo, inclinada al absurdo, capaz de sacralizar al tirano y al verdugo, de Juan Vicente Gómez, a Rafael “Chapita” Trujillo, a Machado, a Batista, a Figueiredo, a Pinochet. Pero también de propiciar la gesta y a utopía, de parir hombres como Bolívar, San Martin, Morelos, O'Higgins, Duarte, Martí, Tiradentes. Paradójica y contradictoria, trasladando sus significantes de la “Declaración de Guerra a Muerte” a los sótanos de la Seguridad Nacional, el Dops, la Dina. De los gritos libertarios de Atahualpa, Louverture, Miranda y Hidalgo y la complicidad de Manuela Saenz y Luisa Arismendi, a la censura, la tortura, la clandestinidad, el exilio y la desaparición bajo los ojos sádicos de los centinelas del poder. Desdoblada en idiomas y conceptos, sistemas y revoluciones, con espacio para el caudillo y el sicário, el político y el malandro, el héroe y el mártir.

Pero su capacidad de transmutarse también es palatal, su alquímico mestizaje adquiere su forma culinaria: hereda el arrogante condimento español, la exorcizada tristeza lusitana y la indecente sensualidad vegetal nativa, remecida por los brazos negros de las senzalas. Se descubre multisápida en la Hallaca venezolana, en Cuba divertida e irónica con sus “Moros con Cristianos”, sociológica en la Feijoada brasileña, erótica en los sancochos caribeños, el cebiche andino, el taco mexicano y el picante Creole; ritual de la tierra PACHAMAMA donde los dioses son de maíz, con brazos y piernas de mandioca, ojos de maracujá, lenguas de guayaba, sexo de tamarindo y coronas de abacaxi, y comer es verbo de lujuria y deseo, de comunión y contrición, legado “AB ORIGEN” de la condición de ser. Connotación superlativa de los sentidos, sintetizados en la necesidad primera, en la expresión más orgánica de la vida, conceptualizada por obra del ocio y el exceso, propiciadores de la capacidad analógica, homologando todas las formas de orexia, de placer y penitencia, de consumo y penuria. Transubtanciación de sudor en sangre, de dolor en gloria, de lascivia en gula.

Vocablo hiperbolizado por la morfología continental, en su virtud heterogénea, sacramentada por todos los dioses y demonios, por todos los modos de fe y herejía, deleite biológico de perpetuación, perturbadora consciencia de mortalidad, bañada por la sensualidad rítmica del atabaque, por la táctil respiración del acordeón, proporcionando la relación de los cuerpos, para a danza púbica, la conformación del ritual de fertilidad del nuevo genotipo, fricción criadora del gen que resuma la historia biológica de la humanidad, amalgama de energía y sudor, entre la tristeza y la volúpia, el tesão y a saudade, divisa en Chica Da Silva y la Malinche, tinta de Ruben Dário, Diapasón de la pena de Bola de Nieve, lengua de fuego en Daniel Santos y Nelson Gonçalves, Acorde sostenido en Elis Regina y Toña "La Negra", inútil esperanza en el pecho de los condenados, mentira tatuada en los labios de los cobardes.

Palabra que se engendra a sí misma, implodiendo y restituyedose en fragmentos resemantizados por las voces de gamines, chavales, chamos, pivetes y guris. Lengua imposible de domesticar con ortodoxas fórmulas gramaticales, niños que guardan en sus sonrisas y miradas el salvaje espíritu de los Caribes, la intuición cósmica de los Mayas, el secreto estoico de los Moais y la venganza de Zumbi. Generando en cada sentencia una novedad, rica en significados extraídos del ámbito de sus experiencias, de imprevisibles y musicales retóricas, onomatopeyas derivadas de la ley de afinidades selectivas: el gol, el coñazo, la negativa, la bala bang bang. El batuque que lo exima de la miseria legada por la cultura esclavocrata, de la genécia violenta y la ignorancia. O moleque canto do Erê por la protección maternal de Iemaiá, reivindicando la libertad robada por la historia de los sin sentidos, rehenes de la desidia y el abandono; brincando de policía y ladrón en las esquinas de la ciudad, cobrando el impuesto al miedo y al resentimiento, dando ginga al rencor, con la consciencia de ser los dueños absolutos del tiempo.

Su forma exacta es la música, su pulso marcado por la clave se desliza de los versos apasionados de Agustín Lara, Rafael Hernandez y Noel Rosas a los latidos efervescentes del “Hard Hang” Niurriqueño Ray Barreto y la batucada baiana de Olodum, de las crónicas urbanas de Chico Buarque y Rubén Blades al desgarrado acordeón de Astor Piazzola e los dedos nerviosos de Eddie Palmieri, del requiebre de las cinturas en samba o vallenato a la herencia andaluza del Jarabe Tapatio y el Joropo, de la paradoja de la salsa como excelencia de integración cultural de las Américas - mezcla de ritmos y instrumentos afrolatinos, cosidos al fuego de la necesidad de reanimación de los inmigrantes hispanos en New York-, las rancheras mexicanas como personaje principal en las radios andinas de Venezuela al Perú, del pachuco Café Tacuba al tango sintetizado de Fito Páez, as loirinhas “Bom Brill” dos Paralamas do Sucesso e o MangueBeat de Chico Science e sua Nação Zumbi, continuo vuelo de Julio Bocca, Antônio Nobrega, Denisse Stoklos y Carlos Orta. Palabra que en su abstracta identidad musical se bifurca y recompone - Ravel como “Leit Motiv” de una Charanga y un Danzón, a viola Caipira academizada por Villalobos, y el Bossanova, a mas elegante hija del samba, llevando su piano al morro da Mangueira -. Así entre la Rockola y el despecho, la malicia y el morbo, entre un tango, un choro y un bolero, un pagode, una rumba y un guaguanco, la palabra se hace canto y el cuerpo compás, para volver a ser palabra en Nicolás Guillen y Mario de Andrade. Tibiri-tabara, chechecule y a nova língua de Brown.

POST HOC

Fui iniciado en 'El Curso Délfico" lezamiano por la generosidad de Guillermo Abdala, desde entonces estoy tras esa palabra como un místico que procura el nombre olvidado de Dios. la he visto en las piedras de Narvaez, en las meditaciones cromáticas de Paulo Pasta, en la luz escondida por las sombras de Mariano Esquivel, en el reflejo de los espejos de Carlos Fuentes, en la épica de Uslar Pietri, Asturias y Guillermo Morón, en los cuentos de José Balza, Cortazar y Nelson Rodriguez, en las voces de Benny Moré, Hector Lavoe, Ismael Rivera y Ton Zé; en los repentistas, los mariachis, los llaneros, y la infinidad de sonidos e instrumentos americanos.

y por más que parezca que se desvele su secreto, que se descubran sus misterios, su capacidad licantrópica nos asombrará transformándose en un nuevo ritmo, una nueva coreografía, en olores más sensuales y arrebatadores, en inéditas y excitantes texturas, en palabras de etimologías imprecisas que se colaran por nuestros ojos en formas de poesía para maravillarnos nuevamente con su arcana novedad, su eterna promesa de mañana, su resistente belleza.

ERGO PROPTEC HOC

A pesar de saber cuan subjetivas son las listas y cuan pedantes y odiosas las adjetivaciones y todavía lo molesto que puede resultar la lectura de ejercicios anafóricos y metonímicos, y no obstante tema tenga incurrido en la caricatura y el estereotipo, espero haber escapado del cliché de "búsqueda de la identidad Latino americana". Me justifica el gusto barroco por el tropo, el placer impúdico por la observación, pero sobre todo la despretensión de quien escribe desde la lectura.




Torkins Delgado

Me Presento

Nací en una despedida
una huella lunar
un intervalo de guerra
la más triste rumba

me presento
maestro de las malas y falsas impresiones
equidistante punto entre tu y nada
eficaz productor de secreciones
prueba veraz de arteriosclerosis divina

sujeto a mis huesos
a mis pulmones
a la peste acuñada por mis ojos
parado en una esquina de esta muerte

crecí entre las grietas de un olvido
en esta desidia disfrazada de nostalgia
aparando el humo desprendido de la escollera
esperando la entrada del mar

me presento
anacrónico resentimiento domesticado
germen de delirantes anafrodisias
simulacro de mascaras
propiciador de sentimientos fingidos

sometido a mi mandíbula
a mi espalda
al enemigo atrincherado en mis entrañas
tránsito contenido de vacío

camino por senderos improbables
guiado por falsos mapas
ignorante del lenguaje del astrolabio
sin brújula, sin péndulo, sin parar

Me presento,

Delgado, Torkins Delgado


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A mi Hermano y Maestro Guillermo Abdala

Puedo decirte lo que quieras saber sobre esta ciudad
Describirte el transito de la luz durante el día
Detallarla hasta hacerte sentir sus arrugas, pliegues y dobleces
Deslindar sus calles, callejones, pasajes y avenidas

hacerte una antología sobre todo lo que de ella fue dicho
Enumerarte las cuadras que hay de aquí hasta la esquina de Piñango
Contarte sobre el club hause de Gradillas
El escaparate del Pacifico, el pasaje Zinng, el Gran Café

Conozco en esta ciudad las ventanas que derraman aguardiente
Las paredes que exudan orine como estigmas
los expendios clandestinos de salud
y los semáforos efectivos para expirar

le sé los ventorrillos, cantinas, tascas y barzuchos
e lapidado con mi codo mostradores, barras y anaqueles
la he caminado, dormido, meado, vomitado y
confieso, también la he cagado

puedo discriminarte con estadísticas en mano
el óbito del parque auto motor
cuantos restaurantes chinos por kilometro cuadrado
y proporción de mierda por litro cubico de río

Hablarte de sus fallas: las orográficas y las urbanísticas
Narrarte sobre todos los verdes visibles por hora
Exponerte mi teoría sobre los efectos nocivos del smog en el neón
Y mostrarte la calzada donde algún día he de morir.

Pero no me preguntes sobre sus habitantes
No les se las historias ni los nombres
No los conozco
Nunca los he visto


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he estado tiempo de más “En esta angosta esquina de la tierra”
de la que no he salido ni podré salir jamas
donde fallecí a la edad de trece años
y con la que anego mi destierro de espectros acólitos

he conocido pero sobretodo he desconocido gentes
perdido y despedido esperanzas
caminado como quien acaricia un leproso
y desalojado como al alambre el ebrio equilibrista

he cambiado de piel algunas veces
una que otra de frontera
de acera las más
pero nunca de corte de cabello

es decir, tal vez un poco más cínico
más solo,
Más calvo,
pero, sigo siendo el mismo

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Señales de vida.


A mi amigo Zacarías García


El mundo se reconoce en el índice
en la mirada aguda y los labios embudo
en el espejo de la boca
en su baño de saliva

condicionado por el saber
dependiente ser del abecedario
de la abstracción de los signos
sólida evidencia del parpadeo

son solos cosas que son cuando cosas
existencia presa a la boqueada
al demiurgo del aliento
a los espasmos del abdomen

músculo áspero
impón las señales de vida

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A Mónica Rodrigues Costa
Ximena Benitez Vargas
y Roger Herrera

Volverán las palabras subversivas
No serán de orden
Ni rogaran por pseudo revoluciones
Ellas vendrán con la certeza de la muerte
Impregnadas de vida
y adquirirán fantásticos sentidos
No tedrán mas colores locales
Ni significados contextuales
Redimirán la sangre y la mierda
De la vergüenza oral
Asumirán el opio y el vino.
su procedencia neurológica y lisérgica
sentadas en las puntas de lenguas lascivas
despertaran nocturnas
binarias
sintéticas
infectando fibras de espacios inexistentes
corroyendo órganos de felicidades vacías
e inútiles esperanzas
resucitando los demonios
sepultados en las academias
rescatando fluidos y humores
del pánico y los laboratorios
no serán mas navajas de doble filo
y si plomo caliente en pecho frío
reafirmando el derecho de vivir
y morir callado
porque ya no habrá mas nada que decir
cuando vuelvan las palabras subversivas
y sean otra vez marginales los poetas



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Algunos Textos Ciudadanos y otros boleros para arrastrar los pies

Centrado 

 «¿Por qué persistes, incesante espejo?»

 Jorge Luis Borges

 Pertenezco a una generación que heredo las armas de una revolución

frustrada

nací temprano de más para el

futuro

demasiado tarde para la

nostalgia padezco de una enfermiza

indiferencia

justifico mi impotencia con constructivas fórmulas de

historia

desprecio las métricas que someten la

respiración

y

la poesía al servicio de

firmas

y

burócratas

disfrazo mi arrogante ignorancia con la admiración por

Góngora

y

Verlaine

escondo mis miedos y resentimientos tras

la critica rasa

y

el fácil panfleto

tengo la esperanza de no haberme

vendido

aunque sospecho de dar

concesiones

pertenezco a una generación con plomo en los

pulmones

que nació de

bala

cuyo pecado original es la

neurosis

que huyó de las

universidades

e hizo de la ambigüedad su paradigma

a una generación negada por los

dioses

que filtro el amor con

PVC

de una nauseabunda

asepsia

CAMINAR UN POCO

Sólo salgo a caminar un poco

sin un deseo de más

sin un placer de menos

las manos llenas de papeles

cara taciturna de quien se gana la vida con negro humo y palabras

Sólo caminar un poco

tomar mi lugar en las filas

de los teatros

de los bancos

de los burdeles

de los hospitales

embotellarme en un colectivo al sur

y regresar hasta doler los zapatos

Salgo a caminar un poco

sin prisa sin descanso

para repetir versos hasta el olvido

para buscar licencia en calles que destierren el silencio

Caminar un poco

hasta cruzar las fronteras de los tedios meridianos

hasta saciar esta hambre que no es religiosa ni conceptual

hasta encontrar un caminante desgarbado en palabras

hasta sentarme en una plaza a escribir un poema

SOMBRA

Sombra de esta sombra que camina de espalda al este

sombra candelaria de mañana de invierno

sombra de piernas continentales

péndulo paulista

pequeña de mediodía escondida bajo mis suelas

sombra vestida de polvo

de asfalto de agua sucia

proyección de mis ausencias sólidas

acompáñame este bolero

reconstruye mi montaña, mis cervezas

sombra candelaria péndulo paulista

TAL VEZ

Hoy me ausenté

no dije adiós al día

me fui sin despedirme de la noche, sin equipaje, sin hasta pronto

hoy partí hacia la frontera de los tiempos

a ese lugar entre lo real y lo creado

que parece un eructo preso en una resaca

que separa el dolor del placer

que los poetas llaman útero y yo llamo de inaudito.

fuí con un bolero para no volver

pero en la tristeza no cabía más nadie

la esperanza da prioridad a los enfermos

y del odio estoy cansado por común.

voy de vuelta

y esta noche si Dios quiere

tal vez no sueñe.

ESTADOS POLÍTICOS

Hoy amanecí con una democrática arrechera

distribuyendo un poco a todo el mundo

con deberes y derechos

presa pero constituída

amanecí con una marcha de protesta en la calle de mis pensamientos

tirando piedras a mis policías

con un demagógico discurso de optimismo

obligado a elegir por el desespero

amanecí a la espera de la dictadura

de algún levantamiento o bombardeo

implorando revolución o muerte

deseando algún anárquico estallido

GANAS

Hoy voy hacer lo que me de la perra gana

pero mis ganas perras

sólo saben ladrar

son caninas

en esta lluvia de gatos

ganas viralatas

cacris

mierderas

ganas sin casa

marginal

callejera

ganas sin dueño

tras mendigo

gamín

sin abolengo

que no sabe atajar frisvi

que no hacen piruetas

ni tira tierrita a su mierda

hoy voy hacer lo que me de la perra gana

voy a sacarla a la calle ha que orine los postes

asusarla para que aprenda a morder

PERO ESO SÍ!

Ni una sola pirueta!

Ni un solo Frisvi!

AYER TE Ví (sinónimos)

Ayer te ví

sujetando alivios pasajeros con manos y pulmones

contener el humo del desespero

asegurando con esfuerzo la letra de alguna canción

deteniendo la mirada sobre nada

agarrando monedas en el suelo

aferrado al odio

prendiendo el miedo de un cuchillo

asido más a la muerte que a la vida

PEQUEÑO

pequeño de garganta de ángel

de voz de plomo

de ojos de hambre

de mirada de odio

de manos de ausencia

de dedos de condena

de pies de chiíta

de pasos de miedo

de mente viva

de fé muerta

pequeño...

NIÑO DE DÍAS

Días en los que te escondes tras los contracantos de las esquinas.

de disfraz de ciudad que no se deja ver por un sol demasiado fuerte

de disfraz de ciudad que no se deja ver por una lluvia demasiado pesada

de disfraz de ciudad que no se deja ver por un sonido demasiado denso

días en los que te fugas en el filo de las botellas que posas

en el rostro de los conductores.

de improvisados vestuarios para la función del Brecht nuestro de cada día

de improvisados vestuarios para el pret-â-portet noche de morir

de improvisados vestuarios para el cocktail de humo barato y hambre cara

días en los que estiras la mano y sales corriendo sujetando un desconcierto.

de risas alegres de más que te tornan vulnerable al odio

de risas alegres de más que te tornan sospechoso de muerte

de risas alegres de más que te tornan libre de tiempo y polvo

GRAVES Y AGUDAS

olvidaban poner el acento en el hombre.

Mario Benedetti

No conoces la segunda persona en singular

no conoces tampoco las palabras en gerundio

no conoces algunas complicadas conjugaciones

pero sobre todo, no conoces los verbos

no te interesan las reglas de ortografía

para ti los puntos y las comas son luces de semáforo

la esponja y el jabón el sustantivo

y el hambre la sintaxis

hablas en presente

neologista y apocope descubriste la síntesis de los gestos

descubriste que la fuerza de las palabras depende de lo que tengas en la mano

descubriste también que sin dinero no hay acentos

CRÓNICA

El caliente estruendo del impacto arrebato el silencio de miedo de los ojos, ahora, empotrados para siempre en una mirada fija y fría, que no acompaña el peso que entrega su resistencia a la gravedad.

Sus huesos contaron los días como años, en sus pulmones la resina ocupó el lugar de la gripe y la tuberculosis y las plantas de sus pies endurecieron al fuego del asfalto y el cemento.

Ya no lo veré más cantando rap en los bares de Anhangabaú, comiendo fuego en la Av. La Reforma, vendiendo perico en Santa Fé, o matando el hambre y la ladilla con el humo de una antena de carro.

Ya el viejo pederasta no lo obligara a bañarse para cobrarle lo comido y lo fumado, la mujer del carro no subirá los vidrios al verlo, ni tendrá que esconderse del frío y la policía en las alcantarillas.

Hoy nadie lo irá a buscar, por que nadie se preguntó nunca donde estaba y con suerte un sacerdote rece una corta oración mientras sea enterrado en fosa pública.

PIERNAS

Mis pensamientos reposan en algún futuro

en el que no falta el frío y las oraciones.

en alguna pregunta inservible con respuesta obvia.

en un poema cuyo destino es el olvido

o tal vez entre aquellas piernas que nunca besare.

mi cuerpo protesta este invierno de suéter prestado

declara su independencia de sensaciones y movimientos

desprecia los sueños e impone sus ausencias

dictamina su moral y exuda sobre las éticas.

y yo con este cuerpo y estos pensamientos

construiré un viaje

un paso

un camino de hierro

en el que la contradicción trepe con la incerteza

y no exista la respiración poética

y tal vez

pueda besar esas piernas

en ejercício de mi libertad extrema.

MORAL DE GATO

Deslizarme por tu cabello

hasta el oscuro lago de tu mirada

desde el carne y sangre de tus labios

hasta el vértigo suspendido de tus pezones

ir y venir de pubis que es comienzo y fin

en deseo que gravita con sádica insistencia.

que importan las firmas y los sellos dentro del baño?

que le importan las alianzas a las estatuas de sal?

olvidaré todos los estados

hasta los de ánimo

y seré yo quien cargara con las culpas de tinta y arroz

en el desorden de mis idea se abren y se cierran caminos

mis manos buscan las huellas de tu piel

y sólo encuentran intentos fallidos

donde estabas en las tardes de Madrid?

en los días del frío y el cansancio

donde estabas antes de llegar

y acercar tus miedos a mis ausencias?

no existe métrica ni ritmo

en las respiraciones interrumpidas por el tiempo

el sudor es amargo cuando el cansancio no es pleno

y la duda de lo que no fue ensombrece lo que va a venir

y es que estoy partiendo hacia otros caminos y otras palabras

y se me ahogan los susurros en los tres puntos de una espera

se me ensucian los colores

en la dulce violencia de un mordisco frustrado

de una erección de memoria que comienza por mi espalda

declaro mi moral felina

como aborrecimiento a la castración de la plenitud

y espero aunque sea desde la pasividad del espectador

hurgar en tus secretos

en el día en que pueda ofrecerte mi yo

AUSENCIA(BOLERO)

Me ausento en tus ausencias

cuando no estás no estoy

abandono esta pesadilla de pellejo sin nombre propio

largo hueso frío sin fósforo ni oxígeno

durmiente solitario sin riel ni tren

hambre despreciada por los mendigos y los perros

de este cuerpo incompleto

de este sueño blanco y negro

pero cuando vuelves

cuando regresas y tocas de nuevo a mi puerta

la palabra casa ya no esta lejos entre tus piernas

y la autopista velóz de mis venas

hincha los musculos que no estaban

y yo homo erectus de tu período cavernario

vuelvo.

Regreso.

DORMIRÉ MAÑANA (FETICHE)

Esta noche me visto para visitar tu cuerpo

cambio de piel a cada encuentro

camino despacio hasta la calle de tu cuerpo

hasta el choque de las pieles

hasta el grito dual del exceso

ojos de vidrio

risa y sonrisa

despierta

esta noche no existe el dolor

sólo la sangre es más densa que el sudor

sólo al día acata el cansancio

déjame robarte el sostén

adorar tus pantaletas

colocar tus zapatos

déjame ver a través de la veladura de tus medias

hoy dormiré mañana

contigo a mi lado

DUERME CERCA DE MI

Después de todo respirar

es sólo un acto fisiológico

pero respirar

pausado

rápido

entrecortado

respirar digamos

con emoción

en el fondo

es sólo un acto fisiológico

y hay noches en las que el sueño es futuro que duerme en la vigilia

en la que el poema depende de la pereza

y el frío solo ataca los ojos y el escroto

y tiemblas de soledad y compañía

en las que el único que duerme es el yunque sobre tu espalda

y se sientan en tus oídos motores, sirenas y ladridos

y su respiración atonal con la tuya

es sólo un acto fisiológico

INTUICIÓN

Hacía tiempo lo intuía

pero el temor evita la pregunta

reconocerlo sería acabar con la parte de la historia que no escriben los vencedores

asumir que el mundo está dividido entre parias y parásitos

que no existe el espíritu, ni Dios y por tanto no hay salvación

que las palabras son tan falsas como creíamos

aceptar que el filósofo tenía razón y hay más vagos de los necesarios

que delante de la realidad todo está de más

y podríamos prescindir de tanto llanto y tanta risa

que el amor habita en el entre piernas

que la humanidad está fundada en una farsa

que...

Por ello ni me pregunto, ni lo reconozco, ni lo asumo, ni lo acepto.

de hacerlo estaría desempleado.

PEDANTES DRAMAS

Se olvidaron del barro génesis de tus palabras Empédocles

a ti Dante te enterraron en las bibliotecas

y lo que es peor en el tedio de los intelectuales

a mi querido loco Federico lo citan hasta los populistas

y a Simón Rodríguez lo quemaron los burócratas

Ya ni los bichos hablan de Kafka

tu Quijano Cervantes sólo es tésis de locura

a Lorca lo tornaron Folklore

a Púshkin souvenir

y a Borges Manifiesto de ego

A Vallejos sólo lo leen los escultores

a Cortazar los músicos que leen

Pessoa puede ser cualquier persona

Mishima un motor

las cosas se tornaron difíciles para Nazoa

Poe es una banda

Rilke un condón

sólo Guillén tuvo la suerte del Son

Podría Hablar de Muchos Mas

tal vez de Joyce, de Andrade , Lezama, Whitman,

Pirandello, Baudelaire, Papini ,Keats, Gongora ó Genet.

Pero temo que me llamen de dramático pedante.

I

En el desprendimiento

la señal se confunde con el ruido de las multitudes

solo se salva quien asume la entrega

II

Sin nombre

la palabra

efímero significado

la oración ya no funciona

en el obligado acto de fe

III

la sombra

contorno

perfecto

de

imprecisiones

se alarga en

la barrera de

la tierra

escribir

solo

es un movimiento

hacia afuera

IV

El pensamiento se desplaza en vilo

y el vértigo identifica

las formas del vacío

V

Los pasos persiguen

el punto final del embudo

y en el caminar eterno

solo el sudor es rastro

VI

La espalda

se llena de prurito

y en las palmas arden llagas

de rodillas el rostro

sombra de sol

VII

los ojos

observan

el foso

la sombra

del recuerdo

telón

VIII

locos corriendo tras la muerte

COMO

la esperanza que acabar de encontrar la promesa

IX

DÉCIO nariz

de

poeta

en

cuerpo

de semiologo

POETA, YO VEO

a Haroldo De Campos

Yo conocí a Oswald ( el chaman)

mientras devoraba un corazón crudo

en el eterno verano caraqueño del 90

discutía con el jefe Seattle un intercambio de dioses

mientras yo escuchaba desde mi barroco de Fania-Motow

y podaba el árbol del que tiro el garrote (todos piensan era martillo)

com o que esmagou à certeza da palavra.

Ezra Pound engendraba un Roger Herrera en cada cerveza de "El Conde"

vestía de Chino stalinista

en las tardes de suicidio de Ramos Sucre

y en los días que yo olvidaba el té con Beckett

juré vengar a Adorno

y hasta ahora no consigo

un pez lo suficientemente feo para llamar de Julio

mientras tanto me embotello al sur tras un cachalote embarbado

dos mapas

y un ideograma.

Stephan, César y Mariano ya no juegan conmigo

descubrieron los dados cargados de mi piel

en la mañana en que desayunaba desnudo con Kerouac y Bukovsky

me perdí en un laberinto de Piranesi

después de pasar un penetrable de Soto

por que sólo había leído el paraíso del Dante obligado por Möloy

y la filosofía se me convirtió en poesía

cuando defendí los paradigmas de una causa perdida

profeso un culto secreto que guarda

los genitales de Sor Juana Inés

la brújula de Carpentier

el tabaco de Lezama

y los juguetes de Aquiles

me queda vida mientras Abdala rece

perdí la piedra pero no las cartas

Severo y José Luis vigilan mis estrellas

por eso con calma traduzco un poetamenos

y recreo un circulador devagar

Bakunin y Heraclito tomaban mate con Capeletti

Nietzsche murió de Aisd y aborrecimiento

Sandra me presentó a Benjamin

porque no hice cola para ver a Eco

y con Guillermo dí la vuelta al mundo en ochenta libros

no se cuanto ví

o si eso valió la pena

sin embargo es la suma de mis Delgados orgullos

por eso no jalo bola

no le hablo a máquinas

ni voy a esperar por los traumas de Zé

o las burocracias universitarias

porque "Yo no vine a dejar dormir a nadie

ni a los hombres, ni a los dioses".

CANTO

A HERMANN HAUSER

Él pensó morir de amor y no fue así

una estrella dibujo en el pantalón

la esperanza de tener

un cariño que le hiciera

la vejez más placentera

se esfumó en el hospital

Él pensó en el tiempo y en el fin

camino en el filo del dolor

unos libros, algún odio

los recuerdos, el silencio

la carícia, la mentira

y el margen de la soledad

Él pensó morir de amor y no fue así

saltó a su encuentro

vacío de redención

sin llanto ni adiós

sin sangre o amigos

dioses o religión